SABINE RIMAUD
Utiliser la phrase choisie parmi plusieurs propositions « la seconde hypothèse est la plus effarante ».
J’ai trouvé sur le sol du salon en entrant la poupée de Charlotte. Eventrée.
Soigneusement découpée aux ciseaux ; du thorax au nombril.
La paille et le coton qui remplissent le jouet
Lardés de cicatrices; au couteau.
Le plus surprenant c’étaient ces traces, sur le tissu :
Clotilde avait déniché le flacon d’éosine,
Assez judicieusement versé aux endroits adéquats des rougeurs pour indiquer un crime.
Je m’assis en silence.
Pourquoi Clotilde avait-elle trucidé Léonie ?
La première hypothèse:
Dispute entre frangines, l’aînée passe sa colère sur le jouet préféré de Charlotte ; simplement.
La seconde hypothèse est la plus effarante :
Clotilde n’a jamais accepté l’arrivée de Charlotte dans la famille.
Et là, Léonie, c’est Charlotte pour Clotilde…
Clotilde qui pousse Charlotte sur le sol, brutalement ;
Clotilde qui lève le bras et l’abat sur le ventre ; de Charlotte ; évidemment.
Clotilde qui va d’un geste vers le cœur ;
Puis Clotilde qui redescend le couteau vers le sexe, en ricanant.
Je me secoue et crie : « c’est absurde ! Les enfants sont des anges, pas des ogres ! »
Je n’ai rien demandé à Clotilde qui rentrait en chantant.
Quand Charlotte arriva à son tour, je lui dis que j’étais désolée :
Cambriolage au rez-de-chaussée par des amateurs de poupée, antiquaires sans doute.
Elle m’a longuement regardé…
Nous n’avons jamais reparlé toutes les trois de la longue destinée de Léonie la poupée.
CHRISTOPHE LAROCHE
Effarante hypothèse
- La seconde hypothèse est la plus effarante, décréta le commissaire Moubarok, tandis qu’il considérait les restes encore fumant du cadavre.
Au fait des compétences de mon supérieur, de son intuition, moi qui le côtoyais depuis tant d’années, ces quelques mots me glacèrent le sang.
Comment imaginer un scénario plus horrible que celui qui s’était tout d’abord imposé.
Ces morceaux de chair découpés avec la méticulosité d’un boucher, fier de son diplôme de meilleur artisan de France, la façon dont ceux-ci étaient disposés, rappelant étrangement un tableau de Francis Bacon, leur odeur rehaussée par un subtil relent d’une eau de Cologne bon marché, tous ces indices convergeaient vers la même solution.
Quelle était donc cette seconde supposition encore plus effroyable ?
Je n’osais questionner le commissaire, de peur de souligner les limites de mon imagination à celui qui m’avait tout appris.
Moubarok tira à nouveau sur son narguilé.
- Plus j’y pense et plus cela s’impose. Voyez-vous ceci ?
Je cherchais fébrilement du regard l’indice que devait m’indiquer son index.
En tendant le cou, je finis par remarquer ce détail incongru. Sur le crâne sanguinolent, une trace brune, visiblement le résultat d’un choc électrique.
- Vous voulez dire que…, chuchotais-je timidement.
- Parfaitement, ce meurtre n’a rien de halal. Nous n’avons rien à faire ici.
Ce furent les dernières paroles de Moubarok avant qu’il ne tourne les talons.
Il faut dire que le commissaire ne rigolait jamais avec les traditions.
SABINE SALOMON
A partir d' un incipit: «Devant la maison, un soir, j'aperçois une lumière à la fenêtre».
Devant la maison, un soir, j'aperçois une lumière à la fenêtre. Fenêtre du haut. Celle de la pièce condamnée.
Je vis seule.
Ai-je oublié d'éteindre? Non! Impossible! Plusieurs mois que je n'ai plus mis les pieds dans cette pièce!
Mon sang ne fait qu'un tour. Mes poils se hérissent. Mon cuir chevelu s'électrise. Flux et reflux dans la colonne vertébrale.
La peur! La vraie peur!
Rapidement, le sursaut: me secouer! me défiger! Oui! Ça se décale: une fulgurante curiosité me ranime! Quelque chose d'extraordinaire est peut-être là, à portées de mains! Maintenant!
Faire face!
Mes yeux écarquillés captent mieux: un profil d'homme, en ombre chinoise, se découpe sur le mur blanc!
Mon coeur devient tambour.
L'ombre devient appel.
Rythme viscéral. Echo viril.
Cette mise en scène attise tous mes sens; éveille une attirance sauvage.
J'y vais! J'ai du cran!
Traversée du jardin: rassemblée, je marche:
chaque pas est pas de la femme vers l'homme.
Chaque pas porte la femme au coeur tambour vers l'inconnu, au profil immobile.
Présences démultipliées.
J'atteins la maison; monte direct.
Sur le palier, je me mets à chantonner; cherche courage.
Me sens sirène.
Veux attirer la bête hors de son antre.
Rien ne bouge.
Je sais qu'il m'attend.
Qui il? Kill? Mauvais présage!
J'appelle.
Rien.
Je n'ai pas envie de reculer. L'instant est si puissant.
J'ouvre la porte. Il ouvre ses bras.
Tous deux , debout. Deux mètres entre nous. Tous deux immobiles.
Son regard est acéré. Il me glace.
Je résiste. J'accepte le combat. Nos yeux sont nos armes: jets de lames aiguisées; torrents de mercure insaisissable; flots de lave en fusion. Joutes dans nos orbites et dans nos tripes.
Tout remonte!
A croire que tout se rejoue là : «être homme ou être femme».
La différence des sexes lacérée, triturée, transpercée!.
Ca sort! Une heure, deux heures, trois heures! Sans un mot. Debout. De bout en bout. De l'intérieur. De lui à moi. De moi à lui.
La porte du monde se ferme.
Enfin,l'homme s'approche, m'effleure, me touche.
Lui et moi! Seuls! Nous nous cherchons sans rien vouloir.
Le monde déjà loin, derrière la porte.
Nos peaux se connaissent à tâtons, tremblantes de proximité, baignées de gratitude.
Il n'y a plus d'ailleurs.
Etreinte. Chaleur animale.
Au coeur de nos sens. Au bout du bout de nos corps.
Propulsés, implosés de désir.
Lui, mon île. Moi, ses ailes de plaisir. Et l'inverse, aussi.
Nos mots sont chants de feu.
Nos corps comme deux mains d'infini.
Incandescence à voltiger si loin. Pour moi, pour lui, c'est l'évidence. Ça n'en finira pas de nous étonner.
L'extase est sans limite.
Notre monde n'en finit pas de s'ouvrir.
Temps sculpté. Déchirure incarnée.
Caprices des corps saisis dans l'ivresse.
Et l'autre qui ensemence le désir, désir fou, fou de liberté.
Ces jours, ces nuits nous raptent, nous mènent.....Où? Où ça?
Où bat le coeur tambour?
Le voyage est sans détour, sans retour.
L'homme est parti, un soir. J'ai aperçu son ombre immense sous le réverbère. Puis, il a glissé tout en bas, sous le nuage de sable.
Etreinte non éteinte.
Son empreinte, je la distingue encore sur le blanc du mur.
Etreinte non éteinte.
Le voyage est sans retour.
Comment l'homme, s'était-il introduit chez moi?
Pour quelle raison ou déraison?
Quel espoir ou désespoir?
Pas une seule piste.
Seul, le mystère.
FREDERIC POYET
Nouvelle fantastique avec choix du titre dans une liste:
Sur son échafaudage mobile, tout en haut de cette tour de verre aux mille reflets, le laveur de
carreau s’accordait une petite pose.
Contemplant son reflet dans cet immense miroir son esprit vagabondait, mille et une pensées
se bousculaient, quand soudain la baie coulissante s’ouvrit.
Face à lui, dans une immense prairie, une reine de coeur colérique, un lapin très en retard, et
une théière dodue et sympathique le dévisageaient encore plus surpris que lui!
En passant la porte de mon appartement, je senti immédiatement ce délicat fumet en
provenance de la cuisine.
Depuis ce matin, le ragout cuisait à feu doux.
Soulevant le couvercle, j’ajoutais quelques herbes de Provence et une pincée de sel, avant de
descendre à la cave chercher un grand cru.
Il fallait que ce soit une fête.
Ce soir j’avais un très vieil amis pour le diner, j’espérais que la marinade et la cuisson
avaient rendu sa chaire bien fondante.
La seconde hypothèse est la plus effarante.
De deux choses l’une, ou c’était du premier coup, ou il s’y était repris à deux fois.
Au premier abord, il avait agit seul.
Mais il y avait trois empruntes, deux de trop, ça faisait donc trois tueurs.
Ils avaient agit en deux temps trois mouvement, avant de filer en quatrième vitesse.
Peut-être un cinq à sept qui avait mal tourné, pensa-t-il.
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